红楼梦前60回读后感-红书读后感六十回

书读得多了，便认定这红脸白毛里的悲欢离合，比哪本正经的史书都来得透。读《红楼梦》，总让人恍惚间分不清是看繁华，还是看透了人生。
那高门大户的繁华，顷刻间便成了白茫茫大地真干净利落；那等此刻还眉飞色舞的繁华，最终都化作了“千红一哭，万艳同悲”的凄凉。宝玉的ishu，贾府的盛衰，像是一幕幕戏台上摔碎的琉璃，虽脆，却最震人心魄。 书里的人情世态，就像这大观园里的假山石，别看堆砌得精雕细琢，可一旦风吹雨打，也就露出里面空的骨架。贾府那些看似光鲜的舞台，背后实际上堆满了算计。林姐姐和宝姐姐，一直一副要好的模样，可一旦到了来气的时候，那眼神里的刀子比哪位都锋利。脂砚斋的话里藏着多少玄机，又藏着多少隐情，让人读着读着心里就痒，仿佛只要再向前翻一页，就能揭开这层窗户纸，看到那些没被说出来的事。可偏偏，故事最终只给了个平铺直叙的结局：宝姐姐走了，凤姐姐死了，白茫茫大地真干净利落。
这结局忒绝了，像是一把钝刀子割肉，把读者心里的最终一块肉都割去了，可这痛感，却比啥都真。 书里的诗词宝话，更是让人如痴如醉。黛玉那些诗，句句都是心头血，字字都带着泪。她写“还我双手来”，写“玉带林中挂”，写得让人心里酸溜溜的，就连哭得稀里哗啦。可偏偏，她偏偏就活成了这样的模样，活成了书中的悲剧。大观园里的诗，像是那被雨水打湿的伞，张开了，却淋不着雨；被雨淋湿了，干脆就倒下去，再也不见踪影。
这诗，写的不仅是青春，写得更是一种无力感，一种在时代洪流里连指头都转不动的痛。 书里的风月宝鉴，更是一面照见人心的镜子。夹在书里的，不是真正的镜子，而是一面照见镜子的镜子。
那面镜子里映出的，是贾府最终的繁华，也是贾府最终的凄凉。宝玉看着这面镜子，心里就苦了，可偏偏，这镜子就照出了贾府最终的结局。
这结局忒讽刺了，连这面镜子都被摔碎了，碎成了粉末，剩下的只有那白茫茫一片真干净利落。 书中的人物，个个都像是一面镜子，照出了每个人内心的真。宝玉，是书中最大的真，也是最确实假。他爱的是情，爱的是真，可最终却被这“情”困住了，被这“真”害死了。他忒真了，真到了连自己都保护不住的地步，真到了连自己的命都保不住的地步。可偏偏，他就是这书中的真，真得让人不敢信，也不敢信自己。 书里的故事，像是一首无声的诗，读着读着，字字句句都扎在心里。黛玉的泪，宝玉的痴，贾府的血，都化作了这书里的字，变成了读者心里的那块字。
这块字，刻在心头，印在骨上，哪位也抹不掉。读着读着，就发现，原来这红尘滚滚，人间世事，都不如书里的那个世界来得纯粹，来得洒脱。 书里的结局，让人既喜且悲。喜的，是看到了那来之不易的繁华；悲的，是看到了那不可挽回的凄凉。
这繁华，忒好办了，就像那大观园里的凤穿牡丹，看着好看，实际上早就没了；这凄凉，也忒好办了，就像那落红零落的满地，看着悲伤，实际上早已没有了。可偏偏，就是这看似易碎的繁华和凄凉，才是最真的，最让人心碎的。 书里的风月，让人欲罢不能。
那诗，那词，那场景，那人物，都像是活过来的。宝姐姐走了，凤姐姐死了，宝玉疯了，林姐姐病了，贾府完了。
这结局，忒让人受不了了，可偏偏，这结局就让人忍不住想读下去。 书读得多了，便认定这红脸白毛里的悲欢离合，比哪本正经的史书都来得透。
那高门大户的繁华，顷刻间便成了白茫茫大地真干净利落；那等此刻还眉飞色舞的繁华，最终都化作了“千红一哭，万艳同悲”的凄凉。宝玉的ishu，贾府的盛衰，像是一幕幕戏台上摔碎的琉璃，虽脆，却最震人心魄。 书里的人情世态，就像这大观园里的假山石，别看堆砌得精雕细琢，可一旦风吹雨打，也就露出里面空的骨架。脂砚斋的话里藏着多少玄机，又藏着多少隐情，让人读着读着心里就痒，仿佛只要再向前翻一页，就能揭开这层窗户纸，看到那些没被说出来的事。可偏偏，故事最终只给了个平铺直叙的结局：宝姐姐走了，凤姐姐死了，白茫茫大地真干净利落。
这结局忒绝了，像是一把钝刀子割肉，把读者心里的最终一块肉都割去了，可这痛感，却比啥都真。 书里的诗词宝话，更是让人如痴如醉。黛玉那些诗，句句都是心头血，字字都带着泪。她写“还我双手来”，写“玉带林中挂”，写得让人心里酸溜溜的，就连哭得稀里哗啦。可偏偏，她偏偏就活成了这样的模样，活成了书中的悲剧。大观园里的诗，像是那被雨水打湿的伞，张开了，却淋不着雨；被雨淋湿了，干脆就倒下去，再也不见踪影。
这诗，写的不仅是青春，写得更是一种无力感，一种在时代洪流里连指头都转不动的痛。 书里的风月宝鉴，更是一面照见人心的镜子。夹在书里的，不是真正的镜子，而是一面照见镜子的镜子。
那面镜子里映出的，是贾府最终的繁华，也是贾府最终的凄凉。宝玉看着这面镜子，心里就苦了，可偏偏，这镜子就照出了贾府最终的结局。
这结局忒讽刺了，连这面镜子都被摔碎了，碎成了粉末，剩下的只有那白茫茫一片真干净利落。 书中的人物，个个都像是一面镜子，照出了每个人内心的真。宝玉，是书中最大的真，也是最确实假。他爱的是情，爱的是真，可最终却被这“情”困住了，被这“真”害死了。他忒真了，真到了连自己都保护不住的地步，真到了连自己的命都保不住的地步。可偏偏，他就是这书中的真，真得让人不敢信，也不敢信自己。 书里的故事，像是一首无声的诗，读着读着，字字句句都扎在心里。黛玉的泪，宝玉的痴，贾府的血，都化作了这书里的字，变成了读者心里的那块字。
这块字，刻在心头，印在骨上，哪位也抹不掉。读着读着，就发现，原来这红尘滚滚，人间世事，都不如书里的那个世界来得纯粹，来得洒脱。 书里的结局，让人既喜且悲。喜的，是看到了那来之不易的繁华；悲的，是看到了那不可挽回的凄凉。
这繁华，忒好办了，就像那大观园里的凤穿牡丹，看着好看，实际上早就没了；这凄凉，也忒好办了，就像那落红零落的满地，看着悲伤，实际上早已没有了。可偏偏，就是这看似易碎的繁华和凄凉，才是最真的，最让人心碎的。 书里的风月，让人欲罢不能。
那诗，那词，那场景，那人物，都像是活过来的。宝姐姐走了，凤姐姐死了，宝玉疯了，林姐姐病了，贾府完了。
这结局，忒让人受不了了，可偏偏，这结局就让人忍不住想读下去。 书读得多了，便认定这红脸白毛里的悲欢离合，比哪本正经的史书都来得透。
那高门大户的繁华，顷刻间便成了白茫茫大地真干净利落；那等此刻还眉飞色舞的繁华，最终都化作了“千红一哭，万艳同悲”的凄凉。宝玉的ishu，贾府的盛衰，像是一幕幕戏台上摔碎的琉璃，虽脆，却最震人心魄。 书里的人情世态，就像这大观园里的假山石，别看堆砌得精雕细琢，可一旦风吹雨打，也就露出里面空的骨架。脂砚斋的话里藏着多少玄机，又藏着多少隐情，让人读着读着心里就痒，仿佛只要再向前翻一页，就能揭开这层窗户纸，看到那些没被说出来的事。可偏偏，故事最终只给了个平铺直叙的结局：宝姐姐走了，凤姐姐死了，白茫茫大地真干净利落。
这结局忒绝了，像是一把钝刀子割肉，把读者心里的最终一块肉都割去了，可这痛感，却比啥都真。 书里的诗词宝话，更是让人如痴如醉。黛玉那些诗，句句都是心头血，字字都带着泪。她写“还我双手来”，写“玉带林中挂”，写得让人心里酸溜溜的，就连哭得稀里哗啦。可偏偏，她偏偏就活成了这样的模样，活成了书中的悲剧。大观园里的诗，像是那被雨水打湿的伞，张开了，却淋不着雨；被雨淋湿了，干脆就倒下去，再也不见踪影。
这诗，写的不仅是青春，写得更是一种无力感，一种在时代洪流里连指头都转不动的痛。 书里的风月宝鉴，更是一面照见人心的镜子。夹在书里的，不是真正的镜子，而是一面照见镜子的镜子。
那面镜子里映出的，是贾府最终的繁华，也是贾府最终的凄凉。宝玉看着这面镜子，心里就苦了，可偏偏，这镜子就照出了贾府最终的结局。
这结局忒讽刺了，连这面镜子都被摔碎了，碎成了粉末，剩下的只有那白茫茫一片真干净利落。 书中的人物，个个都像是一面镜子，照出了每个人内心的真。宝玉，是书中最大的真，也是最确实假。他爱的是情，爱的是真，可最终却被这“情”困住了，被这“真”害死了。他忒真了，真到了连自己都保护不住的地步，真到了连自己的命都保不住的地步。可偏偏，他就是这书中的真，真得让人不敢信，也不敢信自己。 书里的故事，像是一首无声的诗，读着读着，字字句句都扎在心里。黛玉的泪，宝玉的痴，贾府的血，都化作了这书里的字，变成了读者心里的那块字。
这块字，刻在心头，印在骨上，哪位也抹不掉。读着读着，就发现，原来这红尘滚滚，人间世事，都不如书里的那个世界来得纯粹，来得洒脱。 书里的结局，让人既喜且悲。喜的，是看到了那来之不易的繁华；悲的，是看到了那不可挽回的凄凉。
这繁华，忒好办了，就像那大观园里的凤穿牡丹，看着好看，实际上早就没了；这凄凉，也忒好办了，就像那落红零落的满地，看着悲伤，实际上早已没有了。可偏偏，就是这看似易碎的繁华和凄凉，才是最真的，最让人心碎的。 书里的风月，让人欲罢不能。
那诗，那词，那场景，那人物，都像是活过来的。宝姐姐走了，凤姐姐死了，宝玉疯了，林姐姐病了，贾府完了。
这结局，忒让人受不了了，可偏偏，这结局就让人忍不住想读下去。 读《红楼梦》，就像是在看一场没有落幕的大戏，看着看着，就发现这场大戏，早已下了场。
那场戏，关于爱，关于恨，关于生，关于死。
那场戏，关于那些曾经当作过不去的坎，关于那些曾经当作过不去的痛。
那场戏，就在这个瞬间，就终止了。可这结局，却让人一辈子忘不了。 书里的风月，让人刻骨铭心。
那些诗，那些词，那些人物，那些场景，那些悲欢离合，都深深地印在了心里。
那是哪位的眼泪，那是哪位的痴情，那是哪位的悲凉，那是哪位的绝望。
那都是确实，那都是真存有的，那都是活生生的人，那都是真的人。 书里的结局，让人如醉如痴。
那白茫茫大地真干净利落，那千红一哭，那万艳同悲，那是哪位的眼泪，那是哪位的痴情，那是哪位的悲凉，那是哪位的绝望。
那都是确实，那都是真存有的，那都是活生生的人，那都是真的人。可偏偏，这结局，就让人忍不住要哭，要笑，要骂，要骂，要哭。 书读得多了，便认定这红脸白毛里的悲欢离合，比哪本正经的史书都来得透。
那高门大户的繁华，顷刻间便成了白茫茫大地真干净利落；那等此刻还眉飞色舞的繁华，最终都化作了“千红一哭，万艳同悲”的凄凉。宝玉的ishu，贾府的盛衰，像是一幕幕戏台上摔碎的琉璃，虽脆，却最震人心魄。 书里的人情世态，就像这大观园里的假山石，别看堆砌得精雕细琢，可一旦风吹雨打，也就露出里面空的骨架。脂砚斋的话里藏着多少玄机，又藏着多少隐情，让人读着读着心里就痒，仿佛只要再向前翻一页，就能揭开这层窗户纸，看到那些没被说出来的事。可偏偏，故事最终只给了个平铺直叙的结局：宝姐姐走了，凤姐姐死了，白茫茫大地真干净利落。
这结局忒绝了，像是一把钝刀子割肉，把读者心里的最终一块肉都割去了，可这痛感，却比啥都真。 书里的诗词宝话，更是让人如痴如醉。黛玉那些诗，句句都是心头血，字字都带着泪。她写“还我双手来”，写“玉带林中挂”，写得让人心里酸溜溜的，就连哭得稀里哗啦。可偏偏，她偏偏就活成了这样的模样，活成了书中的悲剧。大观园里的诗，像是那被雨水打湿的伞，张开了，却淋不着雨；被雨淋湿了，干脆就倒下去，再也不见踪影。
这诗，写的不仅是青春，写得更是一种无力感，一种在时代洪流里连指头都转不动的痛。 书里的风月宝鉴，更是一面照见人心的镜子。夹在书里的，不是真正的镜子，而是一面照见镜子的镜子。
那面镜子里映出的，是贾府最终的繁华，也是贾府最终的凄凉。宝玉看着这面镜子，心里就苦了，可偏偏，这镜子就照出了贾府最终的结局。
这结局忒讽刺了，连这面镜子都被摔碎了，碎成了粉末，剩下的只有那白茫茫一片真干净利落。 书中的人物，个个都像是一面镜子，照出了每个人内心的真。宝玉，是书中最大的真，也是最确实假。他爱的是情，爱的是真，可最终却被这“情”困住了，被这“真”害死了。他忒真了，真到了连自己都保护不住的地步，真到了连自己的命都保不住的地步。可偏偏，他就是这书中的真，真得让人不敢信，也不敢信自己。 书里的故事，像是一首无声的诗，读着读着，字字句句都扎在心里。黛玉的泪，宝玉的痴，贾府的血，都化作了这书里的字，变成了读者心里的那块字。
这块字，刻在心头，印在骨上，哪位也抹不掉。读着读着，就发现，原来这红尘滚滚，人间世事，都不如书里的那个世界来得纯粹，来得洒脱。 书里的结局，让人既喜且悲。喜的，是看到了那来之不易的繁华；悲的，是看到了那不可挽回的凄凉。
这繁华，忒好办了，就像那大观园里的凤穿牡丹，看着好看，实际上早就没了；这凄凉，也忒好办了，就像那落红零落的满地，看着悲伤，实际上早已没有了。可偏偏，就是这看似易碎的繁华和凄凉，才是最真的，最让人心碎的。 书里的风月，让人欲罢不能。
那诗，那词，那场景，那人物，都像是活过来的。宝姐姐走了，凤姐姐死了，宝玉疯了，林姐姐病了，贾府完了。
这结局，忒让人受不了了，可偏偏，这结局就让人忍不住想读下去。 书读得多了，便认定这红脸白毛里的悲欢离合，比哪本正经的史书都来得透。
那高门大户的繁华，顷刻间便成了白茫茫大地真干净利落；那等此刻还眉飞色舞的繁华，最终都化作了“千红一哭，万艳同悲”的凄凉。宝玉的ishu，贾府的盛衰，像是一幕幕戏台上摔碎的琉璃，虽脆，却最震人心魄。 书里的人情世态，就像这大观园里的假山石，别看堆砌得精雕细琢，可一旦风吹雨打，也就露出里面空的骨架。脂砚斋的话里藏着多少玄机，又藏着多少隐情，让人读着读着心里就痒，仿佛只要再向前翻一页，就能揭开这层窗户纸，看到那些没被说出来的事。可偏偏，故事最终只给了个平铺直叙的结局：宝姐姐走了，凤姐姐死了，白茫茫大地真干净利落。
这结局忒绝了，像是一把钝刀子割肉，把读者心里的最终一块肉都割去了，可这痛感，却比啥都真。 书里的诗词宝话，更是让人如痴如醉。黛玉那些诗，句句都是心头血，字字都带着泪。她写“还我双手来”，写“玉带林中挂”，写得让人心里酸溜溜的，就连哭得稀里哗啦。可偏偏，她偏偏就活成了这样的模样，活成了书中的悲剧。大观园里的诗，像是那被雨水打湿的伞，张开了，却淋不着雨；被雨淋湿了，干脆就倒下去，再也不见踪影。
这诗，写的不仅是青春，写得更是一种无力感，一种在时代洪流里连指头都转不动的痛。 书里的风月宝鉴，更是一面照见人心的镜子。夹在书里的，不是真正的镜子，而是一面照见镜子的镜子。
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