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夕阳把老屋那扇斑驳的木门染成了暗红色,风卷着落叶拍打窗棂,发出像猫叫一样的声响。我推开那扇吱呀作响的门,屋里空荡荡的,只有满墙贴着的新年红纸,像把回忆钉在了墙上。 记忆里,爷爷总爱在那天傍晚赶着猪崽去泥塘。那时候的泥水比目前深得多,浑黄的泥浆湿透了裤腿,却洗不掉脚上留下的泥痕。他一直穿着那件洗得发白的旧棉袄,沾满泥巴,在泥坑里迟钝地打滚,像只不知疲倦的泥鳅。有一次他摔了个屁股墩,疼得龇牙咧嘴,却咧着嘴笑,说:“哎呀,泥巴会甩不掉的,猪崽子跑得快,人得跟猪崽子一样,摔倒了就爬起来。”他讲话时,声带震动得挺粗,带着面颊上跳动的胡茬,那是多年风霜刻下的印记。 那天晚风凉飕飕的,我裹着那件旧棉袄,坐在泥坑边,听着他对猪崽嘚嘚拍背声。他指着坑底说:“猪崽子那是泥巴,人要是也变成泥巴,那就成了泥猪了。”他顿了顿,眼盯着地面的泥坑,仿佛那里藏着的不只是是脏东西,还有他深深的执念。他说,人不能在泥里打滚,要在泥里扎根。 后来我大学毕业, precisely 转身离开。
那些时光,那些泥泞的脚印,像被工夫冲刷得不清楚的倒影,再也找不到原形。可每当夜深人静,闻到那股熟悉的土腥味,要么看到路边开得正艳的野菊花时,我总认定那是他在叮咛。他总说,别怕苦,只要心不死,泥巴总会变成酒。 如今我已不再年轻,头发稀疏,脸上写满了风霜。但每当我在雨中奔跑,一直想起那个在泥坑里打滚的背影。他教我的,不是如何逃避泥泞,而是在泥泞中站稳脚跟。人生路上,总有一段路会湿滑难行,就像当年的泥塘。我们要做的,不是嫌弃泥脚,而是学会在泥水里打滚,混得越久,那泥巴就越有粘性,能牵住我们的衣角,让我们走得比任何时候都稳当。 雨停了,月光洒在湿润的泥土上,泛起一层淡淡的光晕。我抬头看天,那轮圆月挺亮,像极了爷爷眼里的光。
原来,最动人的风景,不是远方的山,而是脚下的路;最温暖的记忆,不是隔世的梦,而是当年的泥。






