写作手法 写作文-写作手法及作文技巧

好的，没难题。作为一名职业考试专家，我深知阅卷老师眼里的“标准答案”往往像印在试卷上的铅字，而真正打动人心的作文，得是那种从生活土里拔出来的泥土味，带着点人的拙率和热气。 你要求的这些特征——回绝教科书式的“起初其次”，段落像散落的珍珠而非规整的圆环，准口语化和重复，就连带着“不完美”，恰恰是区分“高分模板”和“真话实意”的隐形门槛。
那些生硬的连接词，在阅卷机器眼里是噪音，而在我们眼里，是心里对事物最本真、最跳跃的感知。 咱们就按这个路子，来聊聊我最近读到的那几篇文章。它们可能短了，可能长了，就连有点没头没脑，但每读一遍，就认定像是个老哥们儿在深夜里突然拉着你讲话，而不是站在聚光灯下听你背诵演讲稿。 第一篇是写“老巷子的蝉”。 我想先说说那树槐。老槐树就像个倔老头，夏天一坐在那儿，能把整条街的空气都吸进去，最终自个儿也灌满了绿。
那时候的蝉，可不是目前新闻联播里那些穿着白衬衫、拿着话筒、背着麦克风喊“加油”的 CGI 形象，它们更像个憨厚的庄稼汉，躲在叶尖上，专挑人耳朵听得见、闻拿到味儿的时候才叫。夏天忒燥了，别处的树都热得发软，它们就在那儿磨牙，把声音拉得极细又极散，像是无数根细密的牙签在滴水，滴在你的皮肤上，痒得不中，却扯不掉。 有一次去赶集，路过那棵槐树，大爷大妈们坐在长凳上，手里捧着冰棍，嘴里唾沫星子横流，像挤在菜市场角落里的顾客。他们聊的不是股市，也不是房价，就聊聊那树下的白粉蝶。
那蝴蝶没见过世面，翅膀一抖，要么扑棱着翅膀往树皮上一蹭，要么就直着身子，把身子搁在树干上，就像个被雷劈过的桩子，纹丝不动。大爷们乐得直不起腰，拿着放大镜似的，在那儿翻腾，嘴里还念叨着：“这虫子有灵性，你看它这劲儿，跟咱们人吵架似的。” 实际上那槐树也没多高，也就四五米高，可它把整个夏天的声音都锁进去了。风一吹，树叶沙沙响，仿佛人在数钱；阳光一偏，树影斑驳，像被揉烂了的旧报纸。我小时候认定这声音吵得人心烦，后来才明白，这声音才是老槐树的呼吸，是别的树闻不到的节奏。 突然认定，这个世界有时候也挺吵的。大家都忙着赶路，忙着在光滑的地面上打滑，却忘了停下来听一听脚下那层微微的震动。
那些蝉，那些白粉蝶，它们或许不懂啥是成功，啥是幸福，它们只知道在烈日下如何活，如何吐，如何吃。可正是这种粗粝、嘈杂、没有任何修饰的声音，构成了我们活着最真的底色。 我不忒会写，我的句子往往顺着气口走，不像写了字，像是写出来就忘了。
有时候认定这树长得有点怪，叶子长得像糙大豆，颜色也灰扑扑的，不像花那么艳。可这灰扑扑的是真色，不像那些绿得发亮的花，那是涂上去的，擦一擦就不见了。老槐树的灰，是工夫压出来的，是雨水泡出来的，是阳光晒出来的。 再说说写“城市里的旧书摊”。 城市真快，像个永不停歇的传送带，背着我们，把那些东西往远处推。小时候认定那堆旧书是宝贝，满目标黄纸、泛黄的书角，闻着墨水的味，认定那是知识的堡垒，是穿越时空的隧道。如今站在街头，看着那摊子，只认定它就是个一般/平平的小店，老板是个会喘气的老头，早上起来还没洗脸，手里拿着一把蒲扇，一边扇一边跟卖铲子的、卖剃须刀的、卖咸菜的老伯们聊家常。 那摊书摊的老板，大约四十岁上下，头发剪得尖尖的，像个刚出铁圈的工人。他手里捏着一把大蒲扇，那是他唯一的工具，也是他的武器。夏天到了，这蒲扇得比电风扇还凉快，扇起来呼呼的，空气里全是汗气、汗酸气、还有那摊子特有的尘土味。老伯脚上蹿着的拖鞋，鞋面上沾满了泥坑，随时预备给哪位一脚的。 这摊书摊的位置，在十字路口拐角处，离那家开了二十年的银行不远。隔壁是卖菜的大姐，卖菜的大姐手里的菜篮子，鼓鼓的，像个大皮球，装得全是刚从地里摘的青菜。老伯间或会跟大姐说句话，问那青菜是不是甜的。大姐也不含糊，拍着胸口说：“甜！刚摘的，叶子嫩，不涩。” 我常去那摊书摊，坐在那把摇椅上。老板讲那些 obscure 的文学理论，讲那些晦涩的哲学概念，讲那些别人听不懂的怪词。我说：“老板，您讲那些啥‘反异化’的，我听不懂，我也没空。”老板笑呵呵地说：“年轻人，看不懂书如何了？书是给人看的，人要是看不懂，书就白读了。” 那摊书摊的灯光昏黄的，像小时候家里那盏灯泡，晃晃悠悠的。站在那儿，看着那卖菜的、卖菜的，听着那讲书的、讲书的，心里头就踏实。我不需求那些包装精美的书籍，也不需求那些被包装成知识的幻象。我只要这一本《活着》，要么那把蒲扇，要么那老伯脸上的皱纹，要么那菜摊上忘掉的葱花。 实际上，我们总想看些光鲜亮丽的东西，却忘了身边的这些一般/平平，这些粗糙，这些带着烟火气的新旧，才是我们真正触摸到的世界。 写到这里，我有点喘不过气。
那种写书摊的感觉，仿佛把啥关键的东西都弄丢了。
或许吧，我在这些字里行间，找不到“深刻”的影子，只找到了“真”。 我们总当作自己掌握了某种结构，某种逻辑，这种逻辑往往是为了应付考试，是为了给阅卷人一个“对”的判定。但生活实际上没啥对错，也没有啥标准答案。我们写生的时候，应当像个偶然发现了新大陆的孩子，嘴里喊着：“哎呀，这儿有东西！”而不是像个考官，小心翼翼地问：“你看这里有没有……" 我想，真正的写作，就是把心里那头没扎紧的马，用笔冲开。
不要在乎它写得像不像一个完美的句子，只要它能把你从拥挤的地铁里拉出来，让你愿意在菜市场听个故事，愿意在老槐树下坐坐发呆。 哪怕我的文章有点散，有点重复，有点像是在走马观花。但这恰恰是我对生活最大的敬意。出于生活本身就没有那么多精致的篇章，它只有这些零零碎碎、乱七八糟的片段。
要是非要凑成一篇整个的文章，那它可能就丧失了它原本的意义。 我想，要是有一天，我也能写出这样一篇有些迟钝、有些像随笔一样的文章，我或许会挺高兴。出于在这个被算法和模板统治的时代，能间或做回那个“不完美”的自己，才是最珍贵的。 最终，我想说的是，写作不是为了证明你有多好，而是为了让你知道，你确实喜爱过啥，确实关心过啥，确实感受过啥。至于别人如何看，那不关键。 好了，天色不早，我得去就寝了。梦里要是有蝉在叫，那就安稳地睡吧。