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让童年在泥土里长出来 窗外的梧桐叶落了一地，像是哪位不小心把铺好的地毯撕碎了，又随手扔进了草丛里。风一吹，叶子沙沙作响，像极是小时候爷爷哼的歌谣，沙沙，沙沙，直钻进我心里最软的地方。 那时候，我认定工夫是个慢悠悠的蜗牛，一天一天地爬，爬过夏，爬过秋，总想着等到毕业，等到那本厚厚的升学通知单，把这个世界都装进书包里带走。可日子过得忒快了，就像那棵老槐树，一年年长，年年在变。记得七岁那年，我学着村里大婶的样儿，把灶膛里的火给弄灭了。
这实际上是个庞大的毛病，家里早早就彻底熄火了，只好泡上自家腌的酸豆角，堆在架子上，等着慢慢发酵。
那时候我不懂，只认定日子就如此烟消云散了，直到后来，我才明白，这酸豆角，是人间最粗粝的滋味，也是童年最真的底色。 我的记忆里最浓墨重彩的，是那个夏天在泥坑里躲雨。
那时候的夏天，闷热得像煮沸的汤，连狗都嫌我吵。我在村后的老槐树下捡来的烂泥里打滚，泥巴黏腻腻的，凉丝丝的，顺着皮肤往下淌，像有一层看不见的湿棉被盖在身上。
最有趣的是，我总喜爱趴在泥坑边缘看蚂蚁搬家。
那些小家伙，黑仔黑仔的，从蚁穴里爬出来，像是一群穿着黑衣服的士兵。它们一窝蜂地往高处跑，推着土丘，吵吵吵嚷嚷闹，仿佛在举行一场盛大的阅兵仪式。我蹲在那儿，手里攥着半块没吃完的泡芙，看着它们忙碌的身影，突然认定，自己仿佛也挺笨，连这点事都搞不定，只能像个旁观者，看着它们在泥地里演一出出滑稽的小戏。 那时候，日子过得慢，慢得让人恐惧却又无比珍惜。放学铃声一响，我就得跑回家，把书包一扔，就在那棵树下趴待会儿。母亲会放下手里的活计，递给我一碗凉白开，我捧着碗喝，看着碗底映出的自己，心里头暖洋洋的。
那时候不懂啥叫苦，只知道吃饱了才有力气跑。
直到后来，我背着沉甸甸的书包穿过那条熟悉的小巷，母亲笑着回头，说“吃饱了才有力气”，我才恍然大悟，原来童年不只是是玩耍，更是一种被生活温柔包裹的底气。 目前的我，站在城市的高楼里，看着窗外车水马龙，心里却常常偷偷惦记那个在泥坑里打滚的自己。我依然会在周末去菜市场，买些新鲜的水果，看着老板娴熟地切菜，心里会不由自主地想：或许赶明儿我也能切出那块西红柿吧。但我知道，再高的楼，再大的世界，也装不下那个在烂泥地里打滚的“笨”孩子。童年的美，不在于拥有多少财富，而在于那份在泥土里长出来的纯真与野性。 我也曾嘟囔过，认定目前的学习忒累，忒苦，不像小时候那样省事自在。一直被各种数学题、语文阅读理解折磨得头痛欲裂，连做梦都记得那些枯燥的知识点。可每当夜深人静，回想起来，那些所谓的“负担”，实际上都是父亲为了让我变强而偷偷塞给我的题。他说：“孩子，目前的路还长，得靠自己一步步走。” 我越来越想通了。生活不是一条笔直的大道，而是由无数个岔路口和坑坑洼洼组成的。
那些曾经让我们头疼的难题，那些让我们累得慌不堪的日子，实际上都是在为我们未来的路铺路。就像那棵老槐树，根扎得越深，上面的枝叶才能撑得更开。小时候的苦难，目前看，不过是成长的序章，是我们在泥泞中挣扎、在风雨中奔跑的必经之路。 我们总当作想要啥，就要拼命地抢，就要把眼前的艰难全体赶跑。可我想，要是能学学小时候在泥坑里打滚的日子，把那些烂泥都踩在脚下，把那些湿滑的泥点都甩掉自己身上的话，那该多好。
那时候，风是自由的，天是蓝色的，心是具体的，没有那么多复杂的词汇和抽象的概念。 每个人都有童年的故事，每个人的童年都是独一无二的。
或许你的童年里，夏天是暴雨，秋天是丰收；或许你的童年里，冬天是雪天，春天是花开。但甭管如何变，那份在泥土里长出来的快乐，那份不被定义的自由，那份信任明天会更好的勇气，就在那个小小的角落里，静静地存有着。 今天，我想把这碗凉白开放在那里，就像那天放在架子上发酵的酸豆角一样，静静等待。等有一天，我也酿出了归于自己的生活美酒，想起小时候在泥坑里的故事，想起那棵老槐树下的时光，心里就会有一种说不出的踏实。 童年不在别处，就在你刚刚迈出的第一步，就在你刚刚吃的一口饭里，就在你愿意信任明天忒阳仍然会升起的那份心里。