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题目：那棵树，和我 那棵老槐树，就伫立在村头那片被杂草啃噬了一半的土坡上，像一位咳嗽得了得的老爷爷，死死守着那方寸之地不肯挪。它不像那个年代里那些被修路灯砍倒的树，被砍得整规整齐地倒在路边，它只是歪歪扭扭地站着，根须却像是喝醉了酒，扎得扎进土里，越扎越深。每天傍晚，当我背着书包从学校回来，路过这里，往常总认定它长得有点丑，叶子大多枯黄，就连有几片掉在肩头。可今天，夕阳的余晖刚好洒下来，光斑落在它倾斜的树干上，把那层灰扑扑的树皮照得半透明，突然认定它有点陌生，又有点亲切。 小时候，当作它是一口枯井。每次下雨，我都要躲在一个石洞里，把耳朵贴在大块大块的青石上听雨声。
那时候不懂啥叫“根”，只知道雨大的时候，它发出的声音像是有哪位在低声叹息，要么在远处有人在哭泣。大人们常说，这树脾气古怪，夏天把脸对着忒阳，忒阳一晒它就蔫了；冬天把身子对着北风，风一吹它就哆嗦。说它孤苦无依，说它长得忒慢，连我都认定它不值得。
那时候的心气儿忒硬，认定只要我不看它，它就无所谓；只要我不念它，它也不至于死。可后来才明白，没有哪位确实会不在意。 记忆里的那棵树，最精彩的一次对话，是在停电的那个夜晚。
那天晚上，停电了，也没人管它。四周黑漆漆的，只有远处路灯昏黄的光线轻轻扫过树冠，像是一个个吝啬鬼，哪位也不肯肯借一点点光。
那棵树沉默着，像个庞大的沉默者，把树根深深埋进地里，仿佛在说：“别讲话，我没事。”直到第二天清晨，第一缕阳光刺破云层，照在它身上，我隐约看到，那根最老的树枝上，结出了一串圆滚滚的小果子，红彤彤的，像小灯笼，像小眼。
那是野果，没人知道它们叫啥名字，也没人敢摘，怕惊动了树神。我看着它们，突然认定这棵树，实际上是有灵的，它用这些果子，在黑暗中偷偷地过日子。 后来上了初中，我启动写作文，却总写不出那种“有灵”的感觉。老师要求描写一棵树，要写出它的性格，要写出它的情感。我绞尽脑汁，写着写着，写到了“春天万物复苏，它抽出嫩绿的新芽，像一支绿色的画笔，把大地染成了新绿”；写到了“秋天落叶纷飞，它们在风中舞蹈，像一场盛大的告别仪式”。我写得忒像了，忒像那些在教科书本子上见过的标准答案了。我仿佛把一棵树写得像个哲学家，把一片叶子写得像个诗人，把阳光写得像个天使。可当我真正走进林子里，看那根粗壮的树干，粗糙的树皮上布满了我小时候被蚊子咬出的红印，那一个个红印，成了它身份证上最特别的纹路。我把自己那阵子生病发烧的高烧，和它挂在树梢上的干黄叶子比了比，发现自己浑身酸痛，却认定它比我还坚强。
那一刻，我突然懂了，它不是为了让我写作文而活的，它只是活着，并且活得挺有味道。 到了高三，压力大了。每天清晨，我都要和那棵树抢阳光，争着把它挡在自己的视线里。老师说要写“人与树”的羁绊，我脑海里突然浮现出那个停电的夜晚，那个我还没有彻底长大的孩子。
我想起自己也曾像那棵树，在黑暗中沉默过，在风雨中摇摆过，在无数个被误解的日子里，独自承受着孤独。
后来，我也像它一样，在风雨中沉默，然后默默扎根，把根扎得比想象中更深。我发现，原来那棵树，也是我在学校读书时，那个在异乡面对陌生环境和孤独时的自己。我们都在工夫里生长，都在风雨中挣扎，都在寻找归于自己的光。 如今，那棵老槐树还在那里，只是腿脚有些不便了，间或会弯下腰来，摆弄一下那些枯黄的叶子。我依然每天路过这里，看着它。它不再像那会儿那样昂着头看我，也不像那会儿那样对我讲话。它只是静静地站在那里，等着我，等着阳光，等着下一场雨。我突然认定，还不如说它是我的树，不如说，它是我心里那棵，一直在等着我长大的树。它教会我，所有的孤独和等待，最终都会化作养分，让枝叶长得更茂盛，让根须扎得更深沉。 有时候，我会忍不住想把手机递给它，让它听我讲学校里的趣事，讲那些考试失利时的心酸。可它就那样站着，一动不动，仿佛在告诉我：别急，慢慢来。
实际上，我们不需求啥宏大的背景故事，也不需求多么动人的修辞手法。
只要一颗种子，愿意在泥土里沉睡；只要一片叶子，愿意在阳光下鼓掌，只要一个生命，愿意在风雨中坚守，那么，工夫就会把那些看似细小的瞬间，打磨成最动人的风景。 夕阳慢慢沉了下去，影子被拉得挺长。
那棵树又恢复了它之前的沉默，只是我的影子，仿佛也随着它慢慢长高了一些。
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