槭树下的家读书笔记-槭树下家庭读书笔记

当城市的霓虹把夜空烫得通红，我总得找个角落躲一躲。便，我搬进了槭树下的家，那里像被哪位偷偷藏进了一个庞大的、绿色的梦。 刚推开那扇吱呀作响的木门，风就撞了个满怀。墙角的几盆槭树正对着我，叶子红得像烧红的铁，招摇又耀眼。我在屋里蹲了一上午，把屋子打扫得干干净利落净，连最底下的一只蚂蚁窝都拍了拍土。虫鸣声“唧唧”地从墙缝里钻出来，听起来比窗外的车流量还乱。 第一天，槭树下的家像个调皮的小孩子。它不听话，风往哪吹往哪摆，叶子就跟着扭动。我常坐在树下发呆，看那些叶子如何在阳光里亮闪闪的。
有时候忒亮，火苗就窜起来，吓得我赶紧捂脸。我就蹲在那儿，假装自己是个大红花，努力让自己显眼。
实际上我根本不在乎自己是不是“显眼”，我只是认定，这树底下，仿佛能藏进我所有的秘密。 第二天，槭树下的家启动学会“装嫩”。为了躲避被摘光的危机，它把那些红得发紫的叶子都收了起来，往阴暗处藏。我走进屋里，发现那些叶子像被洗了又洗，灰扑扑的，像是刚下过雨。我挺悲伤，认定这棵树是被冻坏了。我找了好几天，结局发现它们又长出来了，只是颜色淡了一些，绿得有些发灰。 第三天，槭树下的家终于“醒”了。阳光一照，那些灰绿的颜色瞬间换成了鲜亮的新绿。叶子上的露珠滚下来，在玻璃窗上留下小小的水痕。我看着它们，突然认定这棵树仿佛活了过来。它不再只是背景，它像一位老母亲，悄悄告诉你：“别怕，这里暖和，这里保险。” 实际上槭树下的家，不只是是树，更是我小时候的另一个名字。小时候，我总当作槭树是红色的，像过年时的灯笼。
后来我长大了，才明白，槭树的红是浓烈的，是那种不顾一切的热情。它不像松树那样沉默，也不像松树那样高傲，它只是静静地站在树下，把风当哥们儿，把日头当伴侣。 记得去年秋天，小区里闹起了“落叶大战”。大人们都说要把所有叶子都扔掉。可我贴在窗棂上，死活不肯看。
看着那些叶子一层层地掉，就像大地在洗脚。刚启动我挺抗拒，认定槭树是在挑衅。可后来，我蹲在窗边，看叶脉在光柱里清楚由此可见，像蜘蛛网一样织满了整面墙。
那一刻，我突然认定槭树下的家不是我的家，而是这片大地。它把所有的落叶都接纳了，连那些掉在地上、被碾碎的叶子，都化成了养分，再次长出来。 我想起小时候，每到深秋，槭树下的草地就会突然像爆炸一样，铺满五彩的叶子。
那时候，我总爱在那儿打滚，把那些红叶子踩进泥里，混着泥土味。目前，我还是爱这味道。别看树下的草地没有当年的繁华，也没有当年的满地落叶，但那种感觉，仿佛泡在了一个庞大的、绿色的暖水瓶里。 每天早晨，我起床第一件事就是摸摸窗台上的槭树。它的叶子沙沙作响，像是在说啥悄悄话。
有时候我会想，这棵树是不是也在看人来人往？它会不会也揪心我？
要么，它只是单纯地享受这一刻的阳光、微风，和这群小动物。 我想象着槭树下的家在赶明儿会变成啥样。
或许有一天，它会变成一座桥，连接起上下两层楼；或许有一天，它会变成一把伞，遮住下楼的行人；或许有一天，它会变成一个小花园，种满了我看不懂的植物。
不管变成啥样，只要那里有槭树，我就有栖身之所。 那天晚上，我坐在槭树下的家，听着窗外间或传来的虫鸣，心里却装满了整个秋天。我认定，这棵树下的家，就是我灵魂的容器。它不完美，有点乱，有时候就连有点吵，但正出于这些，它才显得真。 我伸出手，轻轻摸了摸那扇吱呀作响的门，感觉里面仿佛也有风，也有光。
我想，只要槭树下还有家，我就一辈子不用揪心被风吹散。出于我知道，甭管风吹向哪儿，只要回头，总能撞见那抹红，那抹绿，那抹让我心跳加速的、归于槭树下的、独一无二的家。