记叙文与散文的区别-记叙文与散文区别

记忆这东西，有时候像钝刀割肉，有时候又像滑腻的丝绸，抓不住也抓不住，全凭那一瞬间的直觉。我常站在自家菜园的葡萄架下，看着紫红的果实挂满藤架，伸手去摘，指尖刚触碰到果皮滑滑的那一刻，脑子里就回响起那个声音：“痛”。它不是物理上的疼痛，是记忆的痛，是记忆把工夫这个粘稠的液体挤出来的感觉。我们总当作记忆是仓库，装下了所有看过、吃过、听过的，可实际上它更像是一间没有门的屋子，里面堆满了我们扔掉的、没看过的、就连没听过的东西。 想起年少时写日记的习惯，那时候认定记录就是记录，把当时说的话、看到的画面写下来，当作就能留住工夫。
后来才发现，日记只是记忆的草稿，真正的回忆是在那些深夜里，对着手机屏幕发呆，看着屏幕里某个不清楚的人脸，突然意识到那是昨天的自己。
那时候总认定生活忒慢，每一步都迈得慢吞吞的，想抓点啥，却一直抓不住，手伸出去，空气里都是尘埃和旧味。
直到后来在分析别人作文时，才突然明白了一个道理：记叙文和散文，压根儿不是对立的，它们只是同一片海域的两条船，航行的目标都是到了“真”。 记叙文是有骨架的，它讲究情节的推演，起承转合，起得突兀，转得紧凑，合得干脆利落。它像是一场精心编排的戏，有角色，有演员，有台词，有那个务必形成的结局。
比如写一位老校长的葬礼，记叙文会安排他生前最得意的学生因眼气而造谣，老师为救自己而死，学生为了意气用事而死，最终学生死了，老校长的墓碑上只刻着四个字：“德高望重”。
这种写法，逻辑严密，情绪层层递进，读起来像一部严谨的历史剧，让人看得心里发紧，心里发酸。 散文则不同，它更像是一首没有固定曲谱的诗歌，要么是散落在月光下的落叶。它往往没有那么强的情节爆发力，更多的是情绪的流淌。写老师，记叙文可能会写他如何严厉地批斗我，如何在全班面前丢下我；散文则可能是写他在我生病时，那双布满血丝的眼如何看着我，写他下班后那个旧藤椅里发出的吱呀声，写他离开时背影的不清楚。散文里的“痛”是不清楚的，是那些说不清的，像抓不住的风，像嚼不烂的糖。 这两者，实际上都在处理“人”这个复杂的存有。记叙文让人看清了人的面目，让人知道哪位是好人，哪位是坏人，哪位是英雄，哪位是罪人。它展示了社会规则，展示了某种必然的走向。而散文则让人感受到了人的温度，感受到了人之故此为人，那种在规则之外，那份难以言说的软乎。 记得在整理旧物时，翻出了一本练习本，里面全是具体的记叙文片段。
那是个冬天的午后，我出于一道数学题解不出，急得在教室里来回踱步。班主任老师看急眼得快要哭出来的我，没有讲题，只是默默地递给我一张纸巾，然后转身去办公室找我母亲。
那一刻，我特别想哭，但又不敢哭。记叙文会把这种情绪具象化，把那种无力感写进字里行间，写得让人窒息。 而下面这篇散文，写的是同一天，但我用的视角却彻底不同。我站在阳台上看月亮，月光洒在课本上，把字都照得发亮。
那时候我也挺急，但我的急是无声的，是那种心里的风压。
我想起那会儿每逢考差，大家就会围上来给我讲笑话，讲得我心里痒痒的。目前到了大考，心里空落落的，就像那个破旧的藤椅。文章里写，月光挺凉，凉得让人想打喷嚏，但皮肤一接触就立马暖和起来，像被烤了似的。
这种暖，不是来自忒阳，而是来自心头那团火。 有时候我们会争论，记叙文忒假，散文忒虚。但只要你肯停下笔，肯去观察身边那些不显山不露水的小细节，肯去回想那些被遗忘的往事，你就会发现，这两者实际上是一体的。记叙文是散文的骨架，散文是记叙文的血肉。
没有记叙文的骨架，散文就飘在空中，飞不起来，读着也让人认定孤单。
没有散文的血肉，记叙文就干瘪的皮囊，打不开，透不进，读着就让人认定生硬。 我们写记叙文，也是为了让未来的自己，能读懂这一页；我们写散文，也是为了让目前的自己，能在那片虚无的月光里，找到一点真的暖。它们都是我们对抗工夫的方式，都是我们在生活里留下的痕迹。 看着窗外，夜色渐浓，星星点点地亮了起来，像极了那些散落在人海里的记忆。它们有的清楚，有的不清楚，有的尖锐，有的圆润，形状各异，大小不同，但都在诉说着同一个故事：人在活着，记忆在流淌。甭管我们是选择用严谨的笔触写下这故事，还是用灵动的笔触画下这光影，其最终的目标，都是为了搭建一座桥，让我们能跨越工夫的河流，回到那个最真的自己，然后对自己说一声：还好，我还记得，我还活着。