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荒原上的火种 那时候,我当作人活着就是一根挺直的针,扎在名为“现实”的大针眼里,硬生生把那点光亮挑出来,挂在冰天雪地里供人观赏。后来才明白,人不是针,人是花。 我们总习惯在深夜盯着手机屏幕发呆,像被哪位按下了暂停键,把窗外的鸟鸣、风刮过树梢的沙沙声,统统过滤成噪点。手机亮了,心就沉了;心沉了,世界就黑了一半。我曾在无数个这样的深夜里,认定自己像个被遗弃的孤魂,在城市的霓虹废墟上苟延残喘。
那时候我不懂,原来所谓的“坚守”,不是非要守着啥不可,而是哪怕身处荒原,也要学着开垦出一片自己的小花园。 记得那年夏天,暴雨如注,整个世界都成了被洗刷过的白开水,浑浊、不堪、毫无意义。我在角落里缩成一团,听着雨水敲打窗户的声音,听着隔壁楼里人骂街的粗话,听着自己脑子里那些乱七八糟的念头反复横跳。
那时候我认定,人生就是一场在暴风雨里漂流的孤舟,注定要沉。直到那天放学,雨势略细小了些,我背着书包穿过那条被积水淹没的小巷。路边长满了不知名的野草,有些枯黄,有些翠绿,它们探着脑袋,警惕地打量着我。
突然,我看到一个佝偻的老人,撑着那把烂得不成样子的竹伞,费力地推过一辆装满废报纸的三轮车。“快扶我一把吧,”老人喊得吃力,“这雨忒急了,我得跑回去送报纸,不然明天早上早上就没人送,孩子们等着呢。” 那一刻,我突然认定,原来荒原上也有生命在努力开辟通道。老人没有拿伞护身,只是把身体挡在雨里,用那双布满老茧的手,硬是托住了一切。他一步一步挪向公交站,每一步都像是踩在棉花上,摇摇欲坠。我跟着他走到了路边,看着他对着刚刚那群被淋湿、情绪低落的孩子们笑着喊:“来!坐我的车,我还有半天的报纸!”眼都笑花了,声音却沙哑得像被砂纸磨过。
那辆三轮车在狂风中晃荡,车轮碾过水洼,溅起一片浑浊的水花,却唯独没有溅湿他的裤脚。 那一瞬间,我意识到,所谓的“平凡”,压根儿不是平凡,而是一种在风雨中依然选择站立的本事。
那些在烈日下弯腰除草的农人,在暴雨中拼命赶路的出租车司机,在深夜里独自啃着夜宵的上班族,他们哪位不是在用自己的方式,在荒原上生火?他们不需求站在聚光灯下,不需求被世界表扬,只要肯弯腰,肯发力,肯在冷飕飕中守护温暖,就是最动人的风景。 我想起自己那会儿那些所谓的“傲气”,实际上不过是心里住着个局外人的声音,总认定自己比别人更懂得啥,更出色啥。
后来才懂,真正的出色,不是站在峰顶俯瞰众生,而是像那条在暴雨中推车的老人,在泥泞中推着别人前行。我们常常嘟囔生活忒难,嘟囔环境忒恶,实际上大量时候,是我们自己把整个世界都当成了敌人,忘了人这一辈子,本来就是一场与荒原的生存游戏。 那赶明儿,我再也不是那个固步自封的孤魂。我启动学着在暴雨天里找一块地,学着给那些枯萎的野草浇水,学着在荒原边缘种下一棵树,哪怕它长得慢,哪怕它最终会死。我不再等待别人来救赎我,我自己,就是要自己成为那根扎进泥土里、能开出花的针。 人生没有白走的路,每一步都算数。
哪怕是在最绝望的荒原里,只要手里还握着希望的火种,只要心里还留着对未来的期许,你就一辈子不是孤魂。出于你知道,只要肯弯腰,肯用力,人间自有公道,荒原也能开出最绚烂的花。 故此,别再恐惧走在路上,别怕脚下踩着的是泥泞还是污水。人生这场荒原,本就注定要我们流着泪狂奔,然后笑着散场。出于我们知道,那些在风雨中推车的老人,那些在暴雨里硬撑的身影,那些在深夜里默默耕耘的一般/平平人,他们就是荒原上最坚韧的火种。
只要肯燃烧,只要肯坚持,哪怕是在最冷的地方,也能等到春暖花开的那一天。






