写事的作文300字大全-动笔 300 字短文

写事的作文 300 字大全
一、清晨六点的路 天刚蒙蒙亮，闹钟还没响，我就醒了。窗外的树影都在晃，我推开窗户，一股带着泥土腥气的凉风扑过来，钻进肺里那股子味道，比隔壁张伯家刚炖出来的汤还香。我披衣起床，手里还攥着昨晚没喝完的半瓶老白干。路上三轮车叮叮咣跹，司机大叔是个地道的西北汉子，骑着脚踏车吹着喇叭，喊声震得耳朵嗡响。他不管刚醒的我，只管拉着车，嘿嘿一笑，说：“大早上的，别急，等会儿到了，咱俩再喝一杯。”我跟着他往家走，心里头琢磨着，这日子还得过，日子还得省着过。
二、老巷口的争吵 巷口那家面馆老板是个脾气古怪的老头，讲话总带着嘎嘣脆的调子。昨天我小刘大妈去店里买面，回来跟老板吵了一架。大妈年轻气盛，指着老板鼻子骂：“你这玩意儿哪位给弄的！面不好吃还加辣椒，大冬天的咋如此热乎！”老板嘿嘿一笑，拍着胸脯说：“大妈您消消气，我这面硬是加了葱花，给您尝尝鲜。”大妈白了他一眼，转身要走。老板突然拦住腿，压低声音说：“大妈，您再看您那孩子，连个照面都没见着。您等着，我这就让人把您的孩子叫来。”大妈一听这话，脸瞬间白了，手里的筷子差点掉地上。我偷偷瞥了一眼，那孩子正缩在墙角，怯生生地缩着肩膀，像只受惊的小兔子。
三、暴雨夜的雨巷 那天傍晚，雨下得没完没了，像个失控的泼妇。窗外雷声滚滚，闪电把天空劈得支离破碎，像极了家里那张旧照片。我和爸妈缩在屋檐下，等雨停。雨终于停了，可地上全是泥，湿漉漉的，像刚摔了跤似的。我跑回房间，打开电视，正想找部戏看。屏幕里演的是《大宅门》，老白奶奶站在镜头前，穿着那件洗得发白的灰衬衫，手里端着碗，眼神里全是岁月沉淀的从容。我盯着那件衣服看了半天，突然想起小时候，家里也有一件像这样的衣服，是奶奶特意给我做的。
那件衣服早就破了，但我还是喜爱穿，出于它代表着家的味道。
看着电视里的奶奶，我突然认定，我这件破毛衣，也有它的价值。
四、巷子里的旧相机 奶奶家那台老相机，停在柜子里。镜头上的灰尘像一层霜，拍出来的照片里，只有灰蒙蒙的雾，没有人的脸。上周奶奶说，她要去修相机，想给我拍张照，就让我帮忙。我接过相机，刚按快门，镜头就卡住了。我急得直跺脚，满头大汗，看着镜头里空荡荡的框架，心里头慌得一批。
后来奶奶拿来胶卷，说：“别急，这一辈子都修不完，就修到你想修为止。”我愣住了，手里攥着那台不起眼的机器，突然认定它仿佛有生命。我笨手笨脚地修着，每次修好一张，奶奶都会笑，说那张照片里的哪位，是让我心里头的那个“哪位”，就是我这辈子最大的遗憾。
五、灶台间里的烟火气 小时候，灶台间是我家的小天地。
那时候，老梁妈总爱在灶台边哼歌，哼的是《小燕子》。我跟着她颠勺，手忙脚乱，一直把油溅拿到处都是。
后来，我长大了，搬到了城里，再也没见过老梁妈。她走的那天，我跪在门口，磕了三个头。她走得安详，像块刚出锅的饺子，软绵绵的，没一口渣。临走前，她塞给我一只磨得锃亮的勺头，笑呵呵地说：“拿着，赶明儿啊，这锅里的饭，你得自己炒。别总靠妈。”我拿着那勺头，摸着上面油腻腻的纹路，心里头五味杂陈。
这味道，没了。
六、街角的老槐树 小时候，老槐树就是院子里的宝贝。夏天，树叶茂盛，遮得严严实实，屋里凉快，像换了个气候。我常在树下玩，踩树叶，捉蚂蚱，间或还和邻居家的狗玩闹。
那树长得老，枝干像老爷爷的腿，树皮上满是皱纹，像极了那辈人的脸。去年春天，我回来收拾旧物，发现树下还长满了新芽。我蹲下抚摸老树皮，指尖传来的粗糙感，让我想起奶奶。奶奶说：“树老了，就扎在土里，不走了。”我点点头，心里也如此想。风一吹，树叶沙沙响，像有人在轻轻哼歌。
那声音，传到这里，传那会儿，传到我听来。
七、深夜的灯 那会儿，我总爱在深夜里看灯。
那时候不懂，认定那是点灯的人，是守夜的人。
后来才明白，那灯里的人，可能只是睡着了，要么正在梦里赶路。路灯下，我常看到个影子，穿着灰衣服，脸上带着笑，手里拿着个手电筒，照亮脚下的路。
那影子走了挺久，我也在走挺久。直到那天，我在路口遇见那个影子，他还没睡，正对着我笑。我愣住了，手里的书掉在了地上。
那笑容，像极了小时候奶奶笑我的时候。
原来，灯是人，人是灯。
那盏灯，一辈子亮着。
八、雨后的彩虹 那天下午，雨下得真大，一直下到晚上。雨停了，阳光出来了，照在雨后的地上，像撒了一把碎金。我蹲在地上，看那朵转瞬即逝的彩虹。它像一道桥，把天和地连起来了。我走过桥，脚底沾满了泥，痒痒的。回头看看，彩虹还在天边，像条金腰带，系在天和地之间。我突然认定，这桥，就是缘分。人活一世，不就是走过无数这样的桥吗？有的桥是木头的，有的桥是水泥的，有的桥是心结。
只要桥还在，路就不断。
九、巷口卖煤的阿叔 阿叔是个老叫花子，每天卖着两个大口袋的煤。他讲话慢吞吞的，像嚼蜡。
那天放学，他看到我书包里掉出来的半块橡皮，就扔过来，说：“别怕，别怕。”我没接，他凑过来，用手腕量了我的个头，然后说：“你这头，比我的还大。”我愣了半天，才反应过来，他是在夸我。阿叔走了，我揣着那块橡皮，心里头沉甸甸的。
那是他给我的最高评价。
后来，我再也没见过阿叔。但他那瘦瘦的腿，走得那么稳，像棵树，站在那儿，久久不动。
十、老照片里的笑脸 奶奶老照片里，那是她唯一的脸。照片上，她笑得眼眯成了缝，嘴角上翘，像块刚出炉的圆角面包。我小时看那张，认定神神叨叨。长大后，那照片转圈圈，像陀螺。我间或翻出，再看看。照片里的奶奶，皱纹清清爽爽，没有一丝杂念。她实际上挺年轻，年轻时，她也喜爱笑。只是后来，笑少了。她总爱说：“奶奶，您老了，老了。”可那张脸，还是当年那个样子。逗得我没处说理。 十
一、雨后的彩虹 那天下午，雨下得真大，一直下到晚上。雨停了，阳光出来了，照在雨后的地上，像撒了一把碎金。我蹲在地上，看那朵转瞬即逝的彩虹。它像一道桥，把天和地连起来了。我走过桥，脚底沾满了泥，痒痒的。回头看看，彩虹还在天边，像条金腰带，系在天和地之间。我突然认定，这桥，就是缘分。人活一世，不就是走过无数这样的桥吗？有的桥是木头的，有的桥是水泥的，有的桥是心结。
只要桥还在，路就不断。 十
二、巷口卖煤的阿叔 阿叔是个老叫花子，每天卖着两个大口袋的煤。他讲话慢吞吞的，像嚼蜡。
那天放学，他看到我书包里掉出来的半块橡皮，就扔过来，说：“别怕，别怕。”我没接，他凑过来，用手腕量了我的个头，然后说：“你这头，比我的还大。”我愣了半天，才反应过来，他是在夸我。阿叔走了，我揣着那块橡皮，心里头沉甸甸的。
那是他给我的最高评价。
后来，我再也没见过阿叔。但他那瘦瘦的腿，走得那么稳，像棵树，站在那儿，久久不动。 十
三、深夜的灯 那会儿，我总爱在深夜里看灯。
那时候不懂，认定那是点灯的人，是守夜的人。
后来才明白，那灯里的人，可能只是睡着了，要么正在梦里赶路。路灯下，我常看到个影子，穿着灰衣服，脸上带着笑，手里拿着个手电筒，照亮脚下的路。
那影子走了挺久，我也在走挺久。直到那天，我在路口遇见那个影子，他还没睡，正对着我笑。我愣住了，手里的书掉在了地上。
那笑容，像极了小时候奶奶笑我的时候。
原来，灯是人，人是灯。
那盏灯，一辈子亮着。 十
四、巷子里的旧相机 奶奶家那台老相机，停在柜子里。镜头上的灰尘像一层霜，拍出来的照片里，只有灰蒙蒙的雾，没有人的脸。上周奶奶说，她要去修相机，想给我拍张照，就让我帮忙。我接过相机，刚按快门，镜头就卡住了。我急得直跺脚，满头大汗，看着镜头里空荡荡的框架，心里头慌得一批。
后来奶奶拿来胶卷，说：“别急，这一辈子都修不完，就修到你想修为止。”我愣住了，手里攥着那台不起眼的机器，突然认定它仿佛有生命。我笨手笨脚地修着，每次修好一张，奶奶都会笑，说那张照片里的哪位，是让我心里头的那个“哪位”，就是我这辈子最大的遗憾。 十
五、灶台间里的烟火气 小时候，灶台间是我家的小天地。
那时候，老梁妈总爱在灶台边哼歌，哼的是《小燕子》。我跟着她颠勺，手忙脚乱，一直把油溅拿到处都是。
后来，我长大了，搬到了城里，再也没见过老梁妈。她走的那天，我跪在门口，磕了三个头。她走得安详，像块刚出锅的饺子，软绵绵的，没一口渣。临走前，她塞给我一只磨得锃亮的勺头，笑呵呵地说：“拿着，赶明儿啊，这锅里的饭，你得自己炒。别总靠妈。”我拿着那勺头，摸着上面油腻腻的纹路，心里头五味杂陈。
这味道，没了。 十
六、老槐树下的长椅 小时候，老槐树就是院子里的宝贝。夏天，树叶茂盛，遮得严严实实，屋里凉快，像换了个气候。我常在树下玩，踩树叶，捉蚂蚱，间或还和邻居家的狗玩闹。
那树长得老，枝干像老爷爷的腿，树皮上满是皱纹，像极了那辈人的脸。去年春天，我回来收拾旧物，发现树下还长满了新芽。我蹲下抚摸老树皮，指尖传来的粗糙感，让我想起奶奶。奶奶说：“树老了，就扎在土里，不走了。”我点点头，心里也如此想。风一吹，树叶沙沙响，像有人在轻轻哼歌。
那声音，传到这里，传那会儿，传到我听来。 十
七、巷口卖煤的阿叔 阿叔是个老叫花子，每天卖着两个大口袋的煤。他讲话慢吞吞的，像嚼蜡。
那天放学，他看到我书包里掉出来的半块橡皮，就扔过来，说：“别怕，别怕。”我没接，他凑过来，用手腕量了我的个头，然后说：“你这头，比我的还大。”我愣了半天，才反应过来，他是在夸我。阿叔走了，我揣着那块橡皮，心里头沉甸甸的。
那是他给我的最高评价。
后来，我再也没见过阿叔。但他那瘦瘦的腿，走得那么稳，像棵树，站在那儿，久久不动。 十
八、深夜的灯 那会儿，我总爱在深夜里看灯。
那时候不懂，认定那是点灯的人，是守夜的人。
后来才明白，那灯里的人，可能只是睡着了，要么正在梦里赶路。路灯下，我常看到个影子，穿着灰衣服，脸上带着笑，手里拿着个手电筒，照亮脚下的路。
那影子走了挺久，我也在走挺久。直到那天，我在路口遇见那个影子，他还没睡，正对着我笑。我愣住了，手里的书掉在了地上。
那笑容，像极了小时候奶奶笑我的时候。
原来，灯是人，人是灯。
那盏灯，一辈子亮着。 十
九、巷子里的旧相机 奶奶家那台老相机，停在柜子里。镜头上的灰尘像一层霜，拍出来的照片里，只有灰蒙蒙的雾，没有人的脸。上周奶奶说，她要去修相机，想给我拍张照，就让我帮忙。我接过相机，刚按快门，镜头就卡住了。我急得直跺脚，满头大汗，看着镜头里空荡荡的框架，心里头慌得一批。
后来奶奶拿来胶卷，说：“别急，这一辈子都修不完，就修到你想修为止。”我愣住了，手里攥着那台不起眼的机器，突然认定它仿佛有生命。我笨手笨脚地修着，每次修好一张，奶奶都会笑，说那张照片里的哪位，是让我心里头的那个“哪位”，就是我这辈子最大的遗憾。 二
十、灶台间里的烟火气 小时候，灶台间是我家的小天地。
那时候，老梁妈总爱在灶台边哼歌，哼的是《小燕子》。我跟着她颠勺，手忙脚乱，一直把油溅拿到处都是。
后来，我长大了，搬到了城里，再也没见过老梁妈。她走的那天，我跪在门口，磕了三个头。她走得安详，像块刚出锅的饺子，软绵绵的，没一口渣。临走前，她塞给我一只磨得锃亮的勺头，笑呵呵地说：“拿着，赶明儿啊，这锅里的饭，你得自己炒。别总靠妈。”我拿着那勺头，摸着上面油腻腻的纹路，心里头五味杂陈。
这味道，没了。