用李白写作文素材-李白写作素材 10 字内

我当年在长安城最寂寞的月夜，常看到那棵折枝的柏树，风一吹，叶子就沙沙响，像要把我那些写不出的心事，都揉碎了撒进风里。
那时候我写诗，总认定自己在跟月亮较劲，可日子久了，才发现这月亮实际上是在看我。 那时候我写诗，总爱把酒杯里的酒放得忒满，当作倒满的是愁，实际上是满了对未来没有把握的怕。李白那时候三十出头的样子，穿着那件洗得发白的青衫，手里总攥着一段折好的竹枝，说是为了挡住路上的风。
实际上那竹枝根本挡不住啥，挡不住的是心里那点被岁月磨得发烫的慌。我常在夜里对着月光讲话，说这月光忒清亮了，照得人有点眼生，照得人心里那点俗气都腾不起来。
后来我才懂，实际上那些清冷的月光，早就看透了我心里的俗气，也没人拦我，它只是静静地看着我，像那个在立马飞过的勒勒车，车轮碾过路边野草的声音，真得让人不敢亵渎。 我有些时候想，是不是该把那些花花草草都砍了，只留几段能让我写诗的旧时候，用来过这一世。
实际上不是的。我之故此要写诗，不是为了证明我有多了得，也不是为了给哪位看，就是想在那些没人听到的夜里，把心里那点闹腾的东西，用文字重新摆弄摆弄。我常说要“斗酒诗百篇”，可哪来的酒？哪来的百篇？我那时候只是把酒倒进杯子里，看着杯子里的泡沫，就像看着那些曾经的梦想，泡沫散了，只剩下一片白茫茫的东西。
那时候我不懂，这白茫茫的是啥，如何就不够白，如何就要如此白？后来我才明白，这白茫茫的，就是自由，就是不用在乎别人如何看自己的样子，就是不用在别人的酒杯里找自己的倒影。 记得有一次去长安，路过碎叶城，那里有雪，雪落下来细细密密的，像是把整个天空都盖住了。我在雪地里走了挺久，手里还攥着那支折枝的竹枝，心里想的是，要是这雪下得再大些就好了，能把我那些没写成的诗，都盖在下面。
可是雪越下越大，我越认定冷，越认定那雪忒厚重的，压得我喘不过气来。
我想起了小时候祖父讲的那个故事，讲李白小时候在扬州看着雪发呆，认定雪下的忒足了，把天空都泡涨了，泡涨了忒久了，就忍不住想把它揉碎了扔掉，扔进河里，让河水把那些雪都冲走。
可是那雪还没动，我的膝盖就被冻得生疼，我想，这雪到底是要冲走啥，还是要把我心里的污浊都洗出去？ 后来我才知道，那些雪，那些风，那些月光，它们都不是要冲走啥，也不是要洗去啥。它们只是在那儿待着，在那儿看着人间如何变，如何变。我有时候会想，要是我能变成雪，该多好，这样就不用管那些喧嚣了，只有我在雪地里，只有我在风里，只有我在写诗。
可是我没法变成雪，我只能留在人间，留在那些看不见的地方。 我常说要“仗剑去国”，仗剑去国，意味着要离开那个安稳的宫廷，去闯荡这个动荡的大千世界。我认定这挺好，我想去看看外面的世界，去看看那些不知道明天晚上会不会下雪的山山岭岭。
可是走了挺久，我才知道，那个“剑”实际上挺重，它重得像一块石头，压得我走不动了。我有时候也想过，是不是该把剑扔了，算了，就写写吧，写写好了就不怕没人听了。
可是那剑还没扔，我已经把自己写得挺累了，累得连写一句诗都要把肺都写裂了。 我有时候总认定，我这一生忒忙了，忙到忘了休息，忙到忘了感受这些好办的东西。
比如今天的忒阳，比如今天的雨，比如路边的野草。
可是这些最好办的东西，却最好办让我们忽略。我总想着，只要我写得够好，那些好办的东西就能变得复杂，变得有趣。
实际上不是的。
那些好办的东西，就是最好办的。它们不需求啥修饰，不需求啥解释，它们就是它们。我有时候也会想，是不是该把它们都删掉，只留那些我能写出来的那些字。
可是删了之后，我就像个空壳子，看着那些曾经温暖的记忆，心里空荡荡的。 我有时候会想，要是能回到那会儿，回到我那个还没学会写诗的时候，该多好。
那时候我不懂啥叫写作，我只懂如何玩那个叫“剑”的东西。我总想着，只要我玩得快乐，就能赢过这个世界。
可是后来我才明白，这个世界不是由哪位能赢哪位拍板的，而是由我们如何活着拍板的。活着不只是是为了赢，更是为了感受，为了在那些好办的事件里，找到归于自己的那份乐趣。 我有时候会想，是不是该把那些诗都烧了，让它们随风飘散，不再留给我啥。
可是要是它们烧了，我就再也写不出那些字了。我总认定，文字是有生命的，它们有自己的声音，有自己的故事。我写的那首诗，哪怕只有一句，也是在那个人心里多停留了几分钟。多停留了几分钟，就是多看了一眼那些好办的东西，多看了一眼那些好办被我们忽略的、却最珍贵的东西。 我有时候会想，能不能把那些诗藏起来，藏在那些没人知道的地方，藏在那些没人听的地方。
可是那些诗一旦出来了，就再也藏不住了。它们会落在那些人的杯子里，落在那些人的梦里，落在那些人的故事里。它们会被人读，被人听，被人记住。
这本身就是一种命运，一种我们想要对抗的命运。但命运一直喜爱捉弄人，它一直让那些我们想要守护的东西，最终变成了我们的一局部。 我有时候会想，是不是该把那些诗都写烂了，直到把它们彻底写进肉里。
可是写烂了，人就再也写不出来了。人一旦写烂了，就再也写不新鲜的诗了。我总认定，诗就是新鲜的东西，是新鲜的东西让人读，让人听，让人在那些好办的东西里，找到归于自己的那份乐趣。 我有时候会想，是不是该把那些诗都藏起来，藏在那些没人知道的地方，藏在那些没人听的地方。
可是那些诗一旦出来了，就再也藏不住了。它们会落在那些人的杯子里，落在那些人的梦里，落在那些人的故事里。它们会被人读，被人听，被人记住。
这本身就是一种命运，一种我们想要对抗的命运。但命运一直喜爱捉弄人，它一直让那些我们想要守护的东西，最终变成了我们的一局部。 我有时候会想，是不是该把那些诗都烧了，让它们随风飘散，不再留给我啥。
可是要是它们烧了，我就再也写不出那些字了。我总认定，文字是有生命的，它们有自己的声音，有自己的故事。我写的那首诗，哪怕只有一句，也是在那个人心里多停留了几分钟。多停留了几分钟，就是多看了一眼那些好办的东西，多看了一眼那些好办被我们忽略的、却最珍贵的东西。 我有时候会想，能不能把那些诗都写烂了，直到把它们彻底写进肉里。
可是写烂了，人就再也写不出来了。人一旦写烂了，就再也写不新鲜的诗了。我总认定，诗就是新鲜的东西，是新鲜的东西让人读，让人听，让人在那些好办的东西里，找到归于自己的那份乐趣。 我有时候会想，是不是该把那些诗都藏起来，藏在那些没人知道的地方，藏在那些没人听的地方。
可是那些诗一旦出来了，就再也藏不住了。它们会落在那些人的杯子里，落在那些人的梦里，落在那些人的故事里。它们会被人读，被人听，被人记住。
这本身就是一种命运，一种我们想要对抗的命运。但命运一直喜爱捉弄人，它一直让那些我们想要守护的东西，最终变成了我们的一局部。 我有时候会想，是不是该把那些诗都烧了，让它们随风飘散，不再留给我啥。
可是要是它们烧了，我就再也写不出那些字了。我总认定，文字是有生命的，它们有自己的声音，有自己的故事。我写的那首诗，哪怕只有一句，也是在那个人心里多停留了几分钟。多停留了几分钟，就是多看了一眼那些好办的东西，多看了一眼那些好办被我们忽略的、却最珍贵的东西。 我有时候会想，能不能把那些诗都写烂了，直到把它们彻底写进肉里。
可是写烂了，人就再也写不出来了。人一旦写烂了，就再也写不新鲜的诗了。我总认定，诗就是新鲜的东西，是新鲜的东西让人读，让人听，让人在那些好办的东西里，找到归于自己的那份乐趣。 我有时候会想，是不是该把那些诗都藏起来，藏在那些没人知道的地方，藏在那些没人听的地方。
可是那些诗一旦出来了，就再也藏不住了。它们会落在那些人的杯子里，落在那些人的梦里，落在那些人的故事里。它们会被人读，被人听，被人记住。
这本身就是一种命运，一种我们想要对抗的命运。但命运一直喜爱捉弄人，它一直让那些我们想要守护的东西，最终变成了我们的一局部。 我有时候会想，能不能把那些诗都写烂了，直到把它们彻底写进肉里。
可是写烂了，人就再也写不出来了。人一旦写烂了，就再也写不新鲜的诗了。我总认定，诗就是新鲜的东西，是新鲜的东西让人读，让人听，让人在那些好办的东西里，找到归于自己的那份乐趣。 我有时候会想，是不是该把那些诗都藏起来，藏在那些没人知道的地方，藏在那些没人听的地方。
可是那些诗一旦出来了，就再也藏不住了。它们会落在那些人的杯子里，落在那些人的梦里，落在那些人的故事里。它们会被人读，被人听，被人记住。
这本身就是一种命运，一种我们想要对抗的命运。但命运一直喜爱捉弄人，它一直让那些我们想要守护的东西，最终变成了我们的一局部。 我有时候会想，是不是该把那些诗都烧了，让它们随风飘散，不再留给我啥。
可是要是它们烧了，我就再也写不出那些字了。我总认定，文字是有生命的，它们有自己的声音，有自己的故事。我写的那首诗，哪怕只有一句，也是在那个人心里多停留了几分钟。多停留了几分钟，就是多看了一眼那些好办的东西，多看了一眼那些好办被我们忽略的、却最珍贵的东西。 我有时候会想，能不能把那些诗都写烂了，直到把它们彻底写进肉里。
可是写烂了，人就再也写不出来了。人一旦写烂了，就再也写不新鲜的诗了。我总认定，诗就是新鲜的东西，是新鲜的东西让人读，让人听，让人在那些好办的东西里，找到归于自己的那份乐趣。 我有时候会想，是不是该把那些诗都藏起来，藏在那些没人知道的地方，藏在那些没人听的地方。
可是那些诗一旦出来了，就再也藏不住了。它们会落在那些人的杯子里，落在那些人的梦里，落在那些人的故事里。它们会被人读，被人听，被人记住。
这本身就是一种命运，一种我们想要对抗的命运。但命运一直喜爱捉弄人，它一直让那些我们想要守护的东西，最终变成了我们的一局部。