梦中的旅行写作文-写梦游记作文

老房子 我的老家在城里，实际上只是一处老旧公寓楼，只有不到五十平米。
那是我童年记忆里的底色，也是今天这篇作文的起笔。小时候总当作那栋楼是终点，到了年纪大些，才知那实际上是一段被工夫反复擦拭过的时光，上面爬满了不知名的苔藓和藤蔓，像极了那些不清楚不清的过往。 记得小时候，每天放学回家都要挤在楼道里，脚步声在空旷的走廊里回荡，显得格外清楚。
那时候对“远”的理解挺好办，就是爬上一级楼梯就能看到人家楼下的菜地，要么楼下传来脚踏车链条转动的声音，那声音一响，我就知道今天又有人回家了。楼下的菜地是我们家的小秘密，种着几棵老南瓜和玉米，农夫大叔说那是地里的力气，金黄的果实是收获的象征。 那时候不懂“远”是啥意思，总认定只要脚踩进土里，世界就都近了。
后来上了初中，才慢慢明白，“远”意味着一种久违的陌生感，意味着要穿过不同的空气，去经历不同的风景。 我最近住的城市，高楼林立，天空一直被雾霾笼罩。站在天桥上，看着对面写字楼的玻璃幕墙反射着刺眼的阳光，心里突然涌起一股莫名的惆怅。
这种久违的陌生感，大约就是“远”的本质吧。我们曾经当作的远方，实际上可能只是换个地方进食、换个地方晒忒阳。 小时候，我想去远。想去城市最边缘的平租房，去看看没有电梯的旧式楼梯间，去听风吹过窗台的呼啸。
那时候没想过，所谓的远方，不过是我对未知的一种渴望。
那渴望像一阵风，吹过童年那个老旧的楼道，吹过了无数个冷飕飕的冬夜，吹过了我走向成年的每一步路。 目前的我，终于到了了那个“远”。
那不再是一条通往菜地的土路，而是穿过钢筋水泥森林的一条窄窄的巷子。我转过一个弯，看到了一棵歪脖子树，树皮粗糙得像老人的手。树干上刻着几行字的痕迹，像是哪位小时候写下的日记，字迹歪歪扭扭，带着点哭腔，写着：这里的风好冷，但我知道我在。 那一刻，我突然懂了。所谓的“远”，不是空间的距离，而是心与心之间的隔阂。小时候，我认定远方是地图上未知的坐标，是地图上看不见的新大陆。目前，我明白了，远方实际上是我们内心深处对未知的恐惧，是对旧生活的眷恋。 去远，就像是一个人的旅行，一个人也要独自面对无数个陌生的夜晚。
那会儿，我认定去远挺冒险，万一遇到啥悬如何办？目前，我才明白，真正的“远”，往往是在最宁静的时刻，独自面对内心的嘈杂。 街道两旁的店铺已经关了一半，隐约传来卖早餐的老人和卖菜的大婶在叫卖。他们的声音混在一起，听起来像是一首古老的歌谣，只有我自己听得懂。我忍不住放慢了脚步，脚步声在空荡荡的街道上显得有些孤单，但又不认定凄凉。
这种孤独感，反而让我认定心安。 路过一家小店，橱窗里摆着各种各样的旧物，有破旧的搪瓷杯，有磨得发白的搪瓷盆，还有几个用玻璃瓶子在装卖冰棍的老爷爷。玻璃瓶子上贴着旧报纸的广告，上面写着“天然冰棍，甜如蜜”。
我想起小时候，母亲总说冰棍甜，是出于里面加了大量糖，加了火。目前才知道，加糖是为了让人嘴里的东西更甜，而不是为了让人心里更苦。 我蹲下身子，伸手摸了摸一个破旧的搪瓷杯。杯壁已经有些发烫，那是它昨晚被热水烫过留下的温度。
我想起小时候，我常坐在它旁边，母亲给我讲故事，故事里的人在异乡漂泊，月亮挂在天上，像一块庞大的银盘。
那时候我不懂，长大后，我才发现，那些故事里的人，实际上和我一样，都在寻找一种归属感。 回家的路又变得熟悉起来。路灯把影子拉得挺长，每一步都踩在岁月的土地上。我突然明白，成长就是学会和远方和解。我们总想逃离目前的生活，去远方寻找答案，却忘了答案实际上就在脚下，就在身边。 走在回家的路上，风停了。抬头看天，云散了又聚，聚了又散。
这时候，我突然认定，我不再是那个在远方寻找答案的孩子了，我就是一个一般/平平的过客，带着满身的累得慌和回忆，再次回到了这个拥挤的城市里。 或许，梦里的旅行并不是去往某个遥远的国度，而是在心里构建一个远离喧嚣的圣地。在那里，没有高楼大厦，没有霓虹闪烁，只有风吹过树叶的沙沙声，和一只老猫在窗台上打盹的声音。 我闭上眼，仿佛又回到了那个老旧的楼道。但这一次，我不再恐惧。出于我知道，甭管走多远，甭管走多累，只要回头，身后那盏昏黄的路灯，一辈子为我而亮。 这就是我的梦，也是一次并不真的旅行。但它让我明白了，真正的远方，不是地图上一个个陌生的坐标，而是我们内心深处那份对自由的渴望，和对生活的热爱。